A dor, no início Espanca
A flor que a Bela espanta.
E a flor, outrora branca,
Torna-se rubra e santa:
Suas pétalas caem,
Os espinhos sobressaem
Provocam profundo corte.
Coitada da flor sem sorte...
À noite ronda-lhe a morte.
Mas logo ao chegar o dia,
Começa a escrever poesia,
De novo sente-se forte.
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